::4.4.03::
Uma chuva alucinante enfim cai sobre o Rio de Janeiro. É claro, ainda deu pra roalr uma praiazinha antes, só pra confirmar a felicidade desses meus últimos dias de férias. Agora é tempo de checar e-mails, por o blog em dia, arrumar o armário e as milhares de roupas espalhadas pelo quarto. Acho que é o meu recorde de tempo dentro de casa desde a volta da viagem. Minha mãe até nem se lembra mais que eu ainda moro aqui.
Tudo que eu emagreci na minha viagem já recuperei, só de chope! Mas quando a vida boa acabar, eu paro com isso. Ontem foi o meu único momento de pquena fossinha, graças aos nossos acompanhantes de boteco, que resolveram ficar deprê e falar mal das mulheres. Claro que revidamos falando mal de homem (isso sempre acaba assim) e por aí foi. Só que eu não quero falar, não quero pensar e muito menos argumentar. Quer dizer, não queria. Acabei entrando no papo, e pensando e pensando, e daí bateu aquela coisa chata, sabe, aqueles pensamentos hipotéticos, se eu estou fazendo o certo, se eu estou fazendo qualquer coisa, saudades, raiva, tristezas...ARGHT! Os rapazes adoraram a noite: chegaram no Jobi pra encher a cara e melhoraram sensivelmente os humores com as nossas piadas e a visão tranquila e pacífica de quem está de férias. Já eu, particularmente, adquiri umas horinhas de depressão, pioradas ainda mais com a lembrança de um péssimo filme do cinema de antes ( As Confissões de Schimdt, ninguém deve ver).
Graças aos céus, passou, e hoje ainda pude dar uma conferida na praia. E amanhã, chovendo ou não, vou conferir outra coisa que sempre quis ver: show do Luiz Melodia no Rival. Tá, vou de vela, mas se é assim que deve ser, será. Tudo pela Pérola Negra.
:: Marcia Furriel 7:06 p.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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