::10.7.03::
CUT OFF
Eu sou implicante. Não, não sou uma mula empacada, em até mudo de idéia de quando em vez. Mas quando eu GOSTO de implicar, aí é ótimo. Como diria a Mae West:
When I'm good I'm very, very good, but when I'm bad, I'm better.
E eu não gosto do Djavan. Aliás, implico com ele e com aqueles “dub-dub-dubás”, e aquelas mulheres histéeeeeericas gritando “lindo” (sic) pra ele nos shows. Sou muito mais o Jamiroquai, hahahaah. Na verdade sou muito mais o Melodia, o João Bosco, o Geraldo Azevedo e o Zé Ramalho, esses caras horrorosos que cantam tão lindamente. Estou ouvindo Geraldinho agora, mas não seria uma trilha sonora propícia para uma véspera de data ruim. Me liguei que o Anima Mundi começou, e fiz uma regressãozinha básica só pra me auto-sacanear e lembrar o que acontecia no ano passado, nessa mesma época. Estava apaixonadíssima e feliz, com a certeza absoluta que dessa vez ia, e a gente ia engrenar numa relação tão rica e bela que seria tipo coisa de novela!!! (E ainda por cima rimou...)
“...Não dá pé, não é direito
não foi nada, eu não fiz nada disso e você fez um
bicho de sete cabeças”
É, eu fiz. Eu aliás coleciono Bichos de 7 cabeças. Que coisa, hum?
Enfim, estou entrando em um momento importante, um verdadeiro ponto de mutação da minha vida. Meu ovário direito parece que vai funcionar “direito” ou morrer de vez dia 17 de julho, e daí por diante serão 9 meses sem TPM, sem sangue e principalmente sem dor. Atenção mancebos da região do Rio de Janeiro, estará entrando na praça uma mulher solteira e sem TPM, totalmente disposta a arrumar um namoradinho, heheheh. Not gonna happen, eu sei. Não antes de jogar a minha coleção fora.
:: Marcia Furriel 4:46 p.m.
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| [::..perfil..::] |
"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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