::26.8.03::
Considerações sobre a mini-maratona Sex and The City de hoje:
1) Sônia Braga é um noooojo. O que é aquele cabelo?
2) Eu até então ainda achava que o Mr. Big era " o cara". Mas, na verdade, ele representa tudo aquilo que EMPACA a vida de uma mulher. Big sucks BIG TIME.
3) Sônia Braga sucks. O que são aqueles peitos?
4) A figurinista do seriado aloprou de vez. Vestido bufante não dá.
5) O dedetive Dale Cooper é um cara muito estranho...
6) Eu gosto de jazz, fazer o quê? Música precisa de letra, quase sempre...Mas aquela história do cara resolver " tocar" a Carrie como se fosse um contrabaixo...Que idéia boa!
7) Eu tenho que confessar: poderia ser mais blasé e dizer que eu sou " um pouco da cada uma", mas não tem jeito - sou a Miranda. De cabelos pretos. Aliás, uma Miranda dos trópicos, hahahaha. Só falta mais um apetrecho, hahahaha. A cena do bolo no lixo foi antológica.
8) Sônia Braga é uó. O que é ela ensinando que vulva no Brasil se chama boceta??? Trash.
9) Agora tá na moda essa história de DDA. EU nem sei soletrar as palavras, mas já tenho 3 amigos que confessaram ter essa " doença". Vai saber...
10) O que é aquele ator que faz o Aidan????? Ele reapareceu, e somente para confirmar a minha tese: um cabeludo SEMPRE fica melhor quando corta o cabelo. Delicinha...
11) Fantasmas, de volta aos fantasmas. Meus gatos de vez em quando também detectam a presença de alguns deles, mas o pior é saber que os fantasmas circulam bem perto, e que para eles sumirem eu preciso falar com eles, e liberá-los...Trabalho ÁRDUO, garotas.
12) Sônia Braga, sinceramente...Já foi o tempo.
É isso. Adoro esse seriado.
:: Marcia Furriel 11:24 p.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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