::3.8.03::
DON?T BELIEVE THE HYPE
Interessante as coincidências...Essa semana assisti um documentário no GNT sobre racismo, de uma ex-professora que sofreu na pele a raiva da sociedade americana. Um programa super tenso, técnicas bizarras de "fazer entender" os brancos blue eyes americanos como sofre quem é preto, latino, imigrante, homossexual, deficiente e tudo o mais. Tenso. Depois assisti um pedaço de Crooklyn na net, um filme fofo do Spike Lee com trilha sonora do Stevie. Um trailer de Jungle Fever, que eu já vi há teeempos atrás, e confesso que não lembro nada. E nesse trailer, vi um cara falando o velho discurso do " We didn?t land on Plymouth Rock, Plymouth Rock landed on us". Já ouvi isso em alguma introdução de música da Ella, e vim direto para o google pesquisar. No surprises, a frase é uma quote do Malcolm X, clássica. Daí lembrei da trilha sonora do Hair, que estava ouvindo enquanto arrumava as milhõoooes de roupas jogadas. Cada música tem uma letra impressionante, divertida, cheia de mini-historinhas para contar. Associei com a idéia toda a "Abie Baby/ Fourscore", que é simplesmente o discurso de Abraham Lincoln quando de algum momento importante dos EUA.Tudo a ver, não? E pra fechar a noite, tava passando um especial Hip Hop na mtv, e liguei a tv na última música, a number 1, que era o Public Enemy cantando "Fight the Power". Eu não sou fã do hip hop, nem conheço direito quem são os fodões e os malas da "filosofia". Mas para os americanos com certeza é um momento expiatório total, e mesmo eu não sendo negra, tenho o maior orgulho de ver o Martin Luther King falando na tv, nesses programas da vida, e não posso nem imaginar o que é sofrer por ter nascido com a cor errada. Besides all, adoro meu apelido de "neguinha". E quem sabe na próxima encarnação, eu volte neguinha de verdade, cantando igual a uma, e vivendo em um planeta menos pobre de espírito.
:: Marcia Furriel 9:13 p.m.
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| [::..perfil..::] |
"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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