::22.9.03::
ALICE NÃO ME ESCREVA AQUELA CARTA DE AMOR
Bem, não enxergo meu próprio blog, os comentários parece que foram pro espaço novamente, e de certa maneira isso tudo facilita a minha vida no momento. Nem sei se quero mais ler o que eu própria escrevi, porque a crueldade é grande demais...
Como diria Scarlet, a O?Hara, tomorrow is another day. A semana começa e o que eu mais quero é parar com tudo isso, e fazer diferente dessa vez. Olhar para tudo que me fez pirar, encaixar as pecinhas, respirar fundo e voltar a olhar de novo, só para ver o que eu já tenho até agora, os pedaços que ainda compõem algo, as partes que valem a pena, o que há de bom para ser visto.
Quanto ao excesso de intimidade e super exposição da minha pessoa, eu tenho apenas uma palavrinha: fo-da-se. Não, não, não tem rancor na palavra, é só mais um exorcismo, e se falei (isto é, escrevi) foi porque quis, precisava e me fez sentir melhor. Hoje recebi duas advertências, de que talvez tivesse ido íntimo demais, falado demais para quem não deve ouvir. Me fez recordar do meu querido primeiro namorado, que num acesso de angústia me pediu, certa vez, que eu não fosse tão sincera assim, por favor. So sorry, querido amigo, ainda não aprendi a guardar.
:: Marcia Furriel 1:35 a.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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