::8.9.03::
FALAR PRA NÃO FALAR
Esse foi o assunto da semana passada, via troca intensa de e-mails, ponte Rio-Recife. Meu amigo queria saber se era bom falar demais, ou se era bom falar de qualquer maneira, ou se não é suficiente não falar, e agir, agir bem. Depois de alguma discussão, parece que nada de conclusivo foi acertado. Mas fiquei com esse tema na cabeça, e hoje mais uma vez ele voltou à tona. Como é que eu sei que é bom, sem ouvir dizer que é bom? Ou ruim, sem me darem a certeza disso? Eu sei, algumas coisas são feitas para serem sentidas, e nisso incluo o sexo. Mas e o antes? Preliminares verbais são o supra-sumo do refinamento. Tentei explicar isso via metáfora de filme, Threesome, mas não sei se me entenderam bem. Eu aprendi, faz pouco tempo, que não falar me dava uma angústia danada. Porque eu queria muito ouvir, eu ainda quero, ouvir um monte de coisas lindas, verdades, emoções. E aprendi que só também dizendo eu ia completar esse ciclo de excitações: sentir para falar, falar para ser ouvida, falar para ouvir, e, finalmente, falar para não falar. Mais nada.
:: Marcia Furriel 9:02 p.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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