::23.9.03::
RESTART / REBOOT
Foi muito legal o Sex and the City de ontem, alguém viu? Mesmo estando atolada com um monte de coisas, trocando de roupa, arrumando a minha lista do Festival (estou excitadíssima com os musicais, não adianta), guardando uns papéis, no finalzinho eu parei tudo e fiquei prestando atenção no texto da Carrie, numa hora triste. Existem as pessoas para quem pedimos um apoio, as pessoas que dão, mesmo sem pedir, e existem também aquelas que nem precisavam estar ali, mas só pelo fato de existirem e, de fato, estarem por perto nas horas ruins, faz tudo ficar mais fácil, e a vida mais reconfortante. Não vou descrever o episódio, porque eu quero que pelo menos Pops assista (se vira, nega, vai pra casa de alguém que tenha net). Já ouvi gente falando bem mal e muito bem do seriado, e acabei concordando um pouquinho com cada um. Mas a coisa das amigas, o comportamento que envolve uma amizade de “adultos”, isso é muito legal, e é bem real. Já disse aqui que me identifico mais com a ruiva, a Miranda, por achar a mais neurótica. Ontem, entretanto, me peguei como Samantha, naquele comportamento feio e egoísta que eu também tenho, de achar (quase sempre) que quem sofre mais sou eu, ou então de achar que consigo fazer qualquer pessoa parar de sofrer mostrando como tudo pode ser mais difícil, mesmo por palhaçadas. Não adiantou na tv, e não adiantou comigo também, nesses dias.
“A vida é a arte do encontro, apesar de haver tantos desencontros nessa vida”. Óbvio que ressuscitei meu cd do Vinicius+Bethânia+Toquinho, aquele que sempre me deixa feliz, mesmo com as músicas tristes e mesmo com o Poetinha declamando o Soneto da Separação daquele jeito...triste. Do resto da historinha do episódio, Carrie+Aidan ( que não é o pior ator do mundo, not at all), eu prefiro nem falar. Isso sim, é fofinho demais para ser vida real. É filme, não é pra acreditar. Mas tem gente que não deixa nunca de acreditar, esses neuróticos...
:: Marcia Furriel 1:17 p.m.
[+] ::
...
|
| [::..perfil..::] |
"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
|
| [::.. perfil sarcástico..::] |
 |
|
