::6.10.03::
AND IN THE END
THE LOVE YOU TAKE
IS EQUAL TO THE LOVE YOU MAKE
Pensei em tanta coisa para escrever, e só de ver esse “papel” branco de Word me dá uma preguiça...Ainda não acordei direito do final de semana, que foi curto o suficiente para me estragar e longo o suficiente para muita diversão, música, cinema (ainda...) e amigas. Agora minha deficiência de sono se encaixa no nível dos 30% a 40%, com forte tendência a subir para 70% a 80% até a quarta-feira. Quinta é o último dia do festival, mas também aniversário da mãe. Lógico que não posso ver filmes, vou ter que ir, infelizmente, para o Porcão, e comer até morrer. Aniversários em família.
Nesse final de semana vi mais filmitos, e finalmente consegui ver um filme ruim, logo o tal italiano que eu levava tanta fé! Mas também vi Rocky Horror de novo, sessão mais animada ainda, e vi o meu melhor filme da mostra, O Mais Belo Dia da Minha Vida. Italiano também. Fiquei muuuuito aliviada de ter ido sozinha nessa sessão, ninguém merecia ver a minha cara borrada e olhos inchados no final, tamanha a emoção. Saí correndo da sala, com o cabelo na cara, e quando eu cheguei na rua em Ipanema desabei mais uma vez. Fui dirigindo até o Leblon em prantos, mas daqueles que lavam a alma e que levam a gente para algum lugar muito, muito bonito, de onde é muito duro aceitar que não vivemos ali. Foi necessário ter ido sozinha, mas eu desejei que todas as pessoas importantes da minha vida assistissem o filme, principalmente minha mãe. Não quero contar a história por escrito, quero contar para cada um especial, contar para as minhas amigas, mas depois de um tempinho, para eu poder digerir esse impacto todo que causou em mim.
Isso tudo acontecendo nesse momento, Marte rodando por aí, poucas pessoas sabendo.
:: Marcia Furriel 5:50 p.m.
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| [::..perfil..::] |
"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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