::16.11.03::
IN DREAMS
Sórdido. Uma palavra que eu pouco uso, sórdido, sordidez. Na verdade, eu não saberia usá-la, mesmo que conhecesse um (ou uma). Mas definitivamente é uma palavra de impacto. Meu amigo Guilherme disse que eu sou ingênua. Meu amigo Marcelo também. Será mesmo? Será que a sordidez é tanta que eu simplesmente não posso conceber? Naaa...
Prefiro continar indo, keep walkin?, como diria o Johnny Walker. Afinal, hoje foi um delicioso meio-dia de praia, onde eu me permiti dormir até babar (e depois de babar, continuar dormindo), me permiti rever o mar e o Sol, e passar algumas horas simplesmente pensando numa ode ao ócio. E sobretudo, me permiti uma grande volta ao Jobi, mesmo com o desfalque do trio ternurinha (vc já sabe que brindamos a você, hum?). Same bar, same beer. Tirei uma penquinha de fotos digitais, botamos muita fofoca em dia, inclusive com o Gui, que some sazonalmente e aparece só pra me dizer que sou ingênua. Da última vez, Gui, você estava errado.
Ontem foi dia de fazer as pazes com o chefinho, passar uma tarde agradável sem nenhum companheiro de baia no trabalho, cinema e luau. Fomos ver MAtriX Revolutions, e eu vou te contar: um lixo. Com o acréscimo da dor de cabeça a-lu-ci-nan-te que se abateu do meio pro fim do filme, eu não entendi um monte de coisinhas e de resto achei tudo muito raso. Esse talvez seja o problema dos nerds. Eles esgotam rapidinho. Com a minha paciência, ao menos (ISSO, isso, cospe no prato...). Cuspo.
O luau foi em Ipanema, e regado a um sonzinho sórdido (hehehe) que tocava hip-hop, " tô nem aì" e forrós aleatórios. E mesmo assim, foi uma noite agradável. Muito. E as estrelas estavam certas pelo menos sobre um assunto: deu praia hoje.
:: Marcia Furriel 10:57 p.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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