::23.11.03::
WHEN YOU GONNA LEARN TO STOP IT GOIN?ON
Nada como voltar para a casa vendo a Baía de Guanabara se acendendo de manhã. Queria ter ao meu lado um amigo, um marido, um estranho, ou mesmo Toonces, the cat who can drive, só pra poder parar o carro, pegar a maquininha na bolsa e fotografar. Sozinha fica chato, até dei algumas voltas na praia, mas realmente fiquei com medo de parar...A imagem eu guardei comigo, isso é o que importa. Nas épocas intensas da faculdade, eu tinha que pegar o 485 bem cedo às vezes, ali na Praia de Botafogo, e encontrava sempre o céu vermelho, as águas calmas refletindo, e eu sempre me espantando com isso. Meus morros preferidos, será quanto tempo mais durarão essas coisas todas? A água já é um lixo, uma podridão. Os morros continuam de pé. Virei na São Clemente e estava lá, o Cristo envolto em nuvenzinhas translúcidas, outra vontade de freiar no meio da pista e sacar o registro. Não deu. Minha manhã de domingo foi da paz, depois de uma madrugada pulando de Niterói para a TIjuca, da TIjuca para Laranjeiras, e de lá para casa. Dancei, fazia umas duas semanas né? Minhas companhias realmente adoráveis, os últimos amigos que me restam que não vão casar, não amam ninguém e sim, querem mais é vadiar. Até quando?
Quem esteve lá teve a honra de me ver dançando 3, eu disse TRÊS música seguidas de LEGIÃO URBANA!!! É verdade, garotas, eu dancei. Estava animadinha. E dancei Beatles, Madonna, US3, Marcelo D2(!!!), Chico Science e tudo o mais. Só não tocaram Ive Brussel pra mim, como sempre tocam quando apareço na Casa. Alguém saberia? Difícil...Pouquíssimas caras conhecidas. Tiramos algumas fotos divertidas, que um dia, quiçá, eu jogo no fotolog. Por enquanto vou curtindo os últimos raios do domingo em que eu não fui à praia. Essa vida anda me cansando demais, alguma coisa anda muito errada.
É exagero? Pode até não ser...
:: Marcia Furriel 4:11 p.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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