::5.12.03::
SERÁ QUE O TEMPO REALMENTE PASSA?
E Einstein falou (não sei mesmo se algum dia ele falou): menina, olhe para o céu, look at the sky! Começou assim o espetáculo, eu olhando para o céu, pendurada num balanço, que me manteve em movimento por 1 hora e poucos. Na leveza de tudo aquilo, e nas perguntas, fiquei sonhando em poder um dia fazer meu corpo dizer metade daquilo que eles diziam: que o tempo não passa, e que às vezes ele gira, e volta exatamente ao mesmo ponto de início, e que, quem sabe, o tempo caminha em simetria, e ao mesmo tempo em que danço sozinha aqui, alguém que me acompanha dança sozinho por lá. Definitivamente, eu acredito em simetrias. A simetria do tempo, do espaço, das formas, a simetria das pessoas. As que eu amo e odeio, as que são eu e nada têm de mim, as que eu atraio e rejeito, as que me fazem chorar e as que me fazem cantar.
Depois, o sonho. Os meus sonhos, os que andam secretíssimos, os que todo mundo percebe, os que todos imaginam. Olhe pela janela, menina! Vivemos confinados dentro de pequenas sacadas, no mesmo movimento de repulsa-atração, e de quando em vez é preciso abrir janelas, olhar o tempo lá fora. Estava chovendo, e eu não me sentia nem um pouco infeliz. Os meninos girando na helicóide de ferro branco, e eu desejando tanto que pudesse subir com eles, e que de lá de cima tudo fosse bem mais legal e diferente, e quando eu me jogasse, e eu iria me jogar lá de cima, com certeza, alguém me seguraria forte. Esse mesmo alguém dança agora comigo, de olhos fechados, e nós nos descobrimos hoje. Vou viver isso enquanto me fizer feliz. Eu estou muito, graças aos "Sonhos de Einstein". E a pergunta do título não faz o menor sentido.
N. da R.: Comprem a trilha sonora!!!! Imperdível, impressionante!
:: Marcia Furriel 12:54 a.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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