::15.12.03::
SO LONG
O menino dos cigarros nunca teve cheiro de cigarros. Pelo contrário, era um cheiro bom mesmo,de algum perfume que eu deveria saber o nome, por ter perguntado algumas (tantas) vezes. Mas eu não lembro.
Ontem, antes do Fagner, assisti a reprise do Saia Justa. O papo das meninas começou com o canibal alemão, e acabou parando nos cheiros das coisas. Marisa Orth, ou melhor, Magda, disse ter visto no GNT um programa falando sobre como estamos mais próximos dos animais e seus instintos do que supomos estar, e narrou suas experiências com os cheiros, os bons e os ruins. Depois foram de uma a uma, cada experiência olfativa interessante...E daí me lembrei do menino.
Ele sabe (não sabe?) que isso é coisa séria. Coisa seríssima era a pele do menino, pelo menos no momento em que eu encostava a mão nele. Com essas coisas não se brinca, de fato. Eu fiz lá minhas estripulias, mas tudo muito arriscado. O cheiro dele nunca foi de cigarros, que coisa espantosa!!! E eu acho que o menino também gostava do meu cheiro, o já tradicional Gucci, e talvez fosse algo desse tipo para ele, sério. Não sei bem. Essas coisas (sérias) que acontecem na minha vida ficam sempre anotadas, devidamente inscritas no meu coração. Hoje foi definitivo, fui lá ver: o menino dos cigarros matou o seu blog. Fica aqui o (sério) registro da comentarista ausente, mas ainda assim admiradora: mate mesmo, menino, se preciso for. Mas nunca perca esse seu cheiro, que não é o perfume e nem nada. É um misto de praias, luas, refrões e solidões. Nunca de cigarros.
:: Marcia Furriel 6:16 p.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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