::25.1.04::
WHO LIVES IN A PINEAPPLE UNDER THE TREE?
A Diane Keaton é foda. À Procura de Mr. Goodbar é um filme foda. Os anos 80...foda. Não deu pra dormir, ainda não está dando. Me senti um pouco narcotizada, vendo esse filme, e um outro antes. Tive uma curta e intensa crise de choro, que delícia! Lágrimas dois mil e quatrenses. Estou morrendo de saudade da minha mãe, e estou adorando ter uma casa só pra mim, e os gatos.
Voltar da Casa Rosa de madrugada já está até se tornando clichê. Pena que dessa vez não dirigi. Pena que não peguei o gringo lindo que olhou. Pena, pena, pena. Pena que parei aos 13 anos no meu SER emocional, e não consigo nem olhar na cara do menino. O outro, certo. Pena que só consigo dançar olhando para o chão. Mas inacreditavelmente, ainda não tinha conseguido chorar. O dia, claro, já amanheceu, e eu aguardo mais algumas horinhas pra ver o Sol sair mais, e eu me dirigir ao porto final desse final-de-semana intenso duplo from hell: a praia.
Minha amiga tem uma técnica muito fofa de fazer. É, assim, fazer direitinho. Aprendam, rapazes, fazer direitinho É legal. É uma coisa assim, ela chega perto e sorri para o menino dela, depois ela se afasta e dá uma pirueta, e depois outro sorrisinho e volta pra perto. Eu contei pra ela hoje, é muito típico, é como ela é e talvez, e eu disse talvez, uma pequena barreirinha sentimental. Whatever. Eu vi meus filmes, estou acordada e fiquei tentando puxar da memória como é o meu jeito de fazer. Alguém deve saber me explicar, melhor que eu, mas naaaada disso interessa. O que eu queria dizer é que meu final de semana foi assim: vai, chega perto, dá uma olhadinha, roda e olha pro chão. Depois dá uma volta inteira, sorri e depois cara feia. E depois, e depois, entra na Casa, olha pra dentro e sai correndo. Pois é, pois então, saí correndo mesmo. E esse foi o movimento.
p.s.: O fim de semana não acabou. Trágico, trágico.
:: Marcia Furriel 7:50 a.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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