:: Mardoux Mardoux... ::

::18.2.04:: MONUMENTO AOS MORTOS Fui na Cidade hoje. Lembrei de você. Me lembro das vezes que andávamos juntos. Poucas vezes. Algumas delas, no Centro da Cidade. Eu ia andando e falando, falando sem parar, e contava minhas histórias da faculdade, dos pastéis de carne da Casa Cavé, de como eu adorava essa ou aquela rua, esse ou aquele prédio...Falava muito, e você sempre ia me acompanhando. Ás vezes achava que você olhava para mim, mas não sei. Você sempre foi muito mais alto do que eu, a sutileza dos seus olhares não chegariam lá embaixo. Mas ainda assim andávamos. Nossos passos não eram sincornizados, mas eu sabia, você me seguia. Atravessamos a Av. Presidente Vargas. Eu te levava para aquele bar, o que eu queria que você conhecesse. Falava daquela rua, daquela igreja, da Santa Rita...Você está prestando atenção? - Claro que sim, claro que sim...Eu sempre andei calado, você sempre falou mais do que eu, e mesmo assim você sempre odiou a sua voz! Eu adorava, a voz de taquara rachada, baixinha, mas tinha lá sua melodia. Você falava e falava e eu prestava atenção na sua boca. Você apontava os prédios e eu prestava atenção no seu olho quando você olhava pro Sol, e ele (eles) faziam ruguinhas no canto, e tinha também aquela sua ruga da testa. Você falava e atravessava a rua ao mesmo tempo, e eu nem mesmo sabia que pisávamos na faixa...Quando dava por conta, seus pés já estavam no meio da Av. Presidente Vargas, e eu adorava os seus pés. Finalmente você ia me levar naquele bar, iríamos tomar aquele chope aguardado e mais as omeletes virtuosas! Você comentava de alguma Santa, e eu só queria comer...você. - Você está prestando atenção? - Claro...claro que sim. :: Marcia Furriel 12:13 a.m. [+] :: ... Comments: Enviar um comentário

[::..perfil..::] "...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--" DO LIVRO The Subterraneans [::.. perfil sarcástico..::]