::14.2.04::
ZIRIGUIDUM NA VEIA, POR FAVOR. E RÁPIDO.Falta uma semana para o carnaval. Eu tentei ontem, eu tentei hoje. Mas ainda não chegou aquele momento: " nossa, que coisa ótima, eu vou pro samba!". Saco. Odeio ser má companhia, mas não tá rolando de sair em bloco. Hoje parei no Simpatia, depois de ter dado um furo no churrasco que prometia taaaaaaaanto (grandes chances do menino lindo, lindo, lindo que fugiu de mim estar por lá, mas enfim...), fui pra praia e entrei no bloco. Nada. A bateria do nosso lado, a letra do samba na mão. Nada. Também não estou com muitas pilhas de cerveja, o que me faz beber coca-cola o tempo todo, chato, chato. Até que eu desisti e resolvi voltar pra casa, com o alívio de que ainda falta uma semana e eu ainda posso me arrumar e sair pra dançar sem ter que sambar. Mas o relógio corre...
Ontem foi dia de rodar de carro pela cidade, e parar ali, e parar lá, acolá. FIm de noite: Matriz. Uma grande sensação de alívio ao entrar na Casa. Porque? Explico.
Eu comprei uma minissaia. Sim, é uma saia curta. E decidi que ia usá-la ontem mesmo. Só que eu descobri, assim que saí na rua, que a minha pessoa e os meus joelhos não podem serem vistos juntos, e não frequentam os mesmos ambientes sociais. Fiquei encafifada com isso a noite toda, tentando alongar a peça, e só sosseguei quando entrei no escurinho da Casa e encontrei aquelas mesmas velhas caras de sempre (e ninguém olhou pros meus joelhos). Mas, mais uma noite de Chico Buarque eu prometo que fico em casa. Ainda perdi a visita surpresa do Stanley Jordan que o Janot falou no blog dele, nem pra isso meus joelhos valeram a noite!!!! Tuuudo bem, acontece. Faz Sol na cidade do Rio de Janeiro. E foi 2x0. Amanhã eu penso mais sobre isso.
:: Marcia Furriel 9:56 p.m.
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"...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--"
DO LIVRO
The Subterraneans
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