:: Mardoux Mardoux... ::

::2.3.04:: ENCAIXOTANDO O INFERNO ASTRAL Pt. 1 Mas é claro que não tenho sono. Um dos pontos negativos(?) do ócio criativo é realmente não conseguir dormir em horários cristãos, muito menos acordar. E amanhã tenho que estar de pé, linda e fresca, às 8 da matina. Ok, i can handle it. Pelo menos vou estar de pé e disposta enquanto o Sol rola, porque esses dias de março estão me saindo muito bem, muito melhor do que a encomenda. E eu, dentro de casa all the time. Certo, a mulher do jornal nacional disse que vem frente fria por aí. Mas eu não acredito em mulheres, haha. Prefiro pensar que à partir dos últimos minutos dessa quinta-feira, vai ser tudo uma grande comemoração. Eu nem sei bem o porquê de tudo isso, é um aniversário qualquer, sem direito a quartos de século, idades balzaquianas, bodas. Um simples 27, banalzinho, que só se caracteriza (so far by now) como a idade onde Mardoux mandou tudo às favas e vai recomeçar (qualquer coisa) de novo. Segundo minha irmã, são os ciclos dos sete anos. The seven year itch, diria Mancha (e o vizinho da Marilyn). Um medinho se abate, aquela horrível visão do nada à vista, das faltas, das não-expectativas, aquilo tudo que me excitou e maravilhou no final de 2003. Pode ser que isso seja o começo de uma grande nova coisa, pode ser que não. Tenho medo sim, e admito. Estou ficando velha. Não tem filhos, nem carro, nem casa. Tenho alguns gatos, uma tv de tela plana (meu maior orgulho), um computador abarrotado de mp3s, muitos livros e discos. Amigos, o suficiente. Planos? Sinceramente, muito poucos. Queria manter uma certa decência física (ou seja, fazer algum tipo de exercício físico), aprender francês e assistir as Olimpíadas de Atenas, EM Atenas. E dar aulas, um dia. E inventar passeios divertidos pela Cidade com os meus alunos. E depois ter uma livraria. Ou uma banca de jornal, haha. Eu sempre quis ter uma banca de jornal e ser taxista, desde pequenininha. Vai entender essa pessoa... :: Marcia Furriel 11:47 p.m. [+] :: ... Comments: Enviar um comentário

[::..perfil..::] "...[R]eturning to the Red Drum for sets, to hear Bird, whom I saw distinctly digging Mardou several times also myself directly into my eye looking to search if I was really the great writer I thought myself to be as if he knew my thoughts and ambitions or remembered me from other night clubs and other coasts, other Chicagos--not a challenging look but the king and founder of the bop generation at least the sound of it in digging his audience digging his eyes, the secret eyes him-watching, as he just pursed his lips and let great lungs and immortal fingers work, his eyes separate and interested and humane, the kindest jazz musician there could be while being and therefore naturally the greatest--watching Mardou and me in the infancy of our love and probably wondering why, or knowing it wouldn't last, or seeing who it was would be hurt, as now, obviously, but not quite yet, it was Mardou whose eyes were shining in my direction, though I could not have known and now do not definitely know--except the one fact, on the way home, the session over the beer in the Mask drunk we went home on the Third Street bus sadly through night and throb knock neons and when I suddenly leaned over her to shout something further (in her secret self as later confessed) her heart leapt to smell the "sweetness of my breath" (quote) and suddenly she almost loved me--" DO LIVRO The Subterraneans [::.. perfil sarcástico..::]